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title: "The Castle · Das Schloss"
author: "Franz Kafka"
translator: "Willa and Edwin Muir"
title_de: "Das Schloss · The Castle"
languages: [de, en]
shelf: "Literature"
section: 18 of 18
url: https://scriptura.si/works/kafka-castle-bilingual/18/
cite: "Franz Kafka, tr. Willa and Edwin Muir, The Castle · Das Schloss, section 18. Scriptura (scriptura.si), https://scriptura.si/works/kafka-castle-bilingual/18/"
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# The Castle · Das Schloss

*Franz Kafka, tr. Willa and Edwin Muir*

German: Das Schloss · The Castle

Kafka's novel in German and English, paragraph by paragraph, chapter by chapter.

## 18. Chapter XVIII · Das achtzehnte Kapitel

Source: https://scriptura.si/works/kafka-castle-bilingual/18/ · cite a paragraph as https://scriptura.si/works/kafka-castle-bilingual/18/#p-N

[¶0] Then, as he was looking round aimlessly, K. saw Frieda far away at a turn of the passage; she behaved as if she did not recognise him and only stared at him expressionlessly; she was carrying a tray with some empty dishes in her hand. He said to the servant, who however paid no attention whatever to him—the more one talked to the servant the more absentminded he seemed to become—that he would be back in a moment, and ran off to Frieda. Reaching her he took her by the shoulders as if he were seizing his own property again, and asked her a few unimportant questions with his eyes holding hers. But her rigid bearing hardly as much as softened, to hide her confusion she tried to rearrange the dishes on the tray and said: “What do you want from me? Go back to the others—oh, you know whom I mean, you’ve just come from them, I can see it.” K. changed his tactics immediately; the explanation mustn’t come so suddenly, and mustn’t begin with the worst point, the point most unfavourable to himself. “I thought you were in the taproom,” he said. Frieda looked at him in amazement and then softly passed her free hand over his brow and cheeks. It was as if she had forgotten what he looked like and were trying to recall it to mind again, even her eyes had the veiled look of one who was painfully trying to remember. “I’ve been taken on in the taproom again,” she said slowly at last, as if it did not matter what she said, but as if beneath her words she were carrying on another conversation with K. which was more important—“this work here is not for me, anybody at all could do it; anybody who can make beds and look good-natured and doesn’t mind the advances of the boarders, but actually likes them; anybody who can do that can be a chambermaid. But in the taproom, that’s quite different. I’ve been taken on straight away for the taproom again, in spite of the fact that I didn’t leave it with any great distinction, but, of course, I had a word put in for me. But the landlord was delighted that I had a word put in for me to make it easy for him to take me on again. It actually ended by them having to press me to take on the post; when you reflect what the taproom reminds me of you’ll understand that. Finally I decided to take it on. I’m only here temporarily. Pepi begged us not to put her to the shame of having to leave the taproom at once, and seeing that she has been willing and has done everything to the best of her ability, we have given her a twenty-four hours’ extension.” “That’s all very nicely arranged,” said K., “but once you left the taproom for my sake, and now that we’re soon to be married are you going back to it again?” “There will be no marriage,” said Frieda. “Because I’ve been unfaithful to you?” asked K. Frieda nodded. “Now, look here, Frieda,” said K., “we’ve often talked already about this alleged unfaithfulness of mine, and every time you’ve had to recognise finally that your suspicions were unjust. And since then nothing has changed on my side, all I’ve done has remained as innocent as it was at first and as it must always remain. So something must have changed on your side, through the suggestions of strangers or in some way or other. You do me an injustice in any case, for just listen to how I stand with those two girls. The one, the dark one—I’m almost ashamed to defend myself on particular points like this, but you give me no choice—the dark one, then, is probably just as displeasing to me as to you: I keep my distance with her in every way I can, and she makes it easy, too, no one could be more retiring than she is.” “Yes,” cried Frieda, the words slipped out as if against her will, K. was delighted to see her attention diverted, she was not saying what she had intended—“Yes, you may look upon her as retiring, you tell me that the most shameless creature of them all is retiring, and incredible as it is, you mean it honestly, you’re not shamming, I know. The Bridge Inn landlady once said of you: ‘I can’t abide him, but I can’t let him alone either, one simply can’t control oneself when one sees a child that can hardly walk trying to go too far for it, one simply has to interfere.’ ” “Pay attention to her advice for this once,” said K. smiling, “but that girl—whether she’s retiring or shameless doesn’t matter—I don’t want to hear any more about her.” “But why do you call her retiring?” asked Frieda obdurately—K. considered this interest of hers a favourable sign, “have you found her so, or are you simply casting a reflection on somebody else?” “Neither the one nor the other,” said K., “I call her that out of gratitude, because she makes it easy for me to ignore her, and because if she said even a word or two to me I couldn’t bring myself to go back again, which would be a great loss to me, for I must go there for the sake of both our futures, as you know. And it’s simply for that reason that I have to talk with the other girl, whom I respect, I must admit, for her capability, prudence and unselfishness, but whom nobody could say was seductive.” “The servants are of a different opinion,” said Frieda. “On that as on lots of other subjects,” said K. “Are you going to deduce my unfaithfulness from the tastes of the servants?” Frieda remained silent and suffered K. to take the tray from her, set it on the floor, put his arm through hers, and walk her slowly up and down in the corner of the passage. “You don’t know what fidelity is,” she said, his nearness putting her a little in the defensive, “what your relations with the girl may be isn’t the most important point; the fact that you go to that house at all and come back with the smell of their kitchen on your clothes is itself an unendurable humiliation for me. And then you rush out of the school without saying a word. And stay with them, too, the half of the night. And when you’re asked for, you let those girls deny that you’re there, deny it passionately, especially the wonderfully retiring one. And creep out of the house by a secret way, perhaps actually to save the good name of the girls, the good name of those girls! No, don’t let us talk about it any more.” “Yes, don’t let us talk of this,” said K., “but of something else, Frieda. Besides, there’s nothing more to be said about it. You know why I have to go there. It isn’t easy for me, but I overcome my feelings. You shouldn’t make it any harder for me than it is. Tonight I only thought of dropping in there for a minute to see whether Barnabas had come at last, for he had an important message which he should have brought long before. He hadn’t come, but he was bound to come very soon, so I was assured, and it seemed very probable too. I didn’t want to let him come after me, for you to be insulted by his presence. The hours passed and unfortunately he didn’t come. But another came all right, a man whom I hate. I had no intention of letting myself be spied on by him, so I left through the neighbour’s garden, but I didn’t want to hide from him either, and I went up to him frankly when I reached the street, with a very good and supple hazel switch, I admit. That is all, so there’s nothing more to be said about it; but there’s plenty to say about something else. What about the assistants, the very mention of whose name is as repulsive to me as that family is to you? Compare your relations with them with my relations with that family. I understand your antipathy to Barnabas’s family and can share it. It’s only for the sake of my affairs that I go to see them, sometimes it almost seems to me that I’m abusing and exploiting them. But you and the assistants! You’ve never denied that they persecute you, and you’ve admitted that you’re attracted by them. I wasn’t angry with you for that, I recognised that powers were at work which you weren’t equal to, I was glad enough to see that you put up a resistance at least, I helped to defend you, and just because I left off for a few hours, trusting in your constancy, trusting also, I must admit, in the hope that the house was securely locked and the assistants finally put to flight—I still underestimate them, I’m afraid—just because I left off for a few hours and this Jeremiah—who is, when you look at him closely, a rather unhealthy elderly creature—had the impudence to go up to the window; just for this, Frieda, I must lose you and get for a greeting: ‘There will be no marriage.’ Shouldn’t I be the one to cast reproaches? But I don’t, I have never done so.” And once more it seemed advisable to K. to distract Frieda’s mind a little, and he begged her to bring him something to eat for he had had nothing since midday. Obviously relieved by the request, Frieda nodded and ran to fetch something, not farther along the passage, however, where K. conjectured the kitchen was, but down a few steps to the left. In a little she brought a plate with slices of meat and a bottle of wine, but they were clearly only the remains of a meal, the scraps of meat had been hastily ranged out anew so as to hide the fact, yet whole sausage skins had been overlooked, and the bottle was three-quarters empty. However K. said nothing and fell on the food with a good appetite. “You were in the kitchen?” he asked. “No, in my own room,” she said. “I have a room down there.” “You might surely have taken me with you,” said K. “I’ll go down now, so as to sit down for a little while I’m eating.” “I’ll bring you a chair,” said Frieda already making to go. “Thanks,” replied K. holding her back, “I’m neither going down there, nor do I need a chair any longer.” Frieda endured his hand on her arm defiantly, bowed her head and bit her lip. “Well, then, he is down there,” she said, “did you expect anything else? He’s lying on my bed, he got a cold out there, he’s shivering, he’s hardly had any food. At bottom it’s all your fault, if you hadn’t driven the assistants away and run after those people, we might be sitting comfortably in the school now. You alone have destroyed our happiness. Do you think that Jeremiah, so long as he was in service, would have dared to take me away? Then you entirely misunderstood the way things are ordered here. He wanted me, he tormented himself, he lay in watch for me, but that was only a game, like the play of a hungry dog who nevertheless wouldn’t dare to leap up on the table. And just the same with me. I was drawn to him, he was a playmate of mine in my childhood—we played together on the slope of the Castle Hill, a lovely time, you’ve never asked me anything about my past—but all that wasn’t decisive as long as Jeremiah was held back by his service, for I knew my duty as your future wife. But then you drove the assistants away and plumed yourself on it besides, as if you had done something for me by it; well, in a certain sense it was true. Your plan has succeeded as far as Arthur is concerned, but only for the moment, he’s delicate, he hasn’t Jeremiah’s passion that nothing can daunt, besides you almost shattered his health for him by the buffet you gave him that night—it was a blow at my happiness as well—he fled to the Castle to complain, and even if he comes back soon, he’s gone now all the same. But Jeremiah stayed. When he’s in service he fears the slightest look of his master, but when he’s not in service there’s nothing he’s afraid of. He came and took me; forsaken by you, commanded by him, my old friend, I couldn’t resist. I didn’t unlock the school door. He smashed the window and lifted me out. We flew here, the landlord looks up to him, nothing could be more welcome to the guests, either, than to have such a waiter, so we were taken on, he isn’t living with me, but we are staying in the same room.” “In spite of everything,” said K., “I don’t regret having driven the assistants from our service. If things stood as you say, and your faithfulness was only determined by the assistants’ being in the position of servants, then it was a good thing that it came to an end. The happiness of a married life spent with two beasts of prey, who could only be kept under by the whip, wouldn’t have been very great. In that case I’m even thankful to this family who have unintentionally had some part in separating us.” They became silent and began to walk backwards and forwards again side by side, though neither this time could have told who had made the first move. Close beside him, Frieda seemed annoyed that K. did not take her arm again. “And so everything seems in order,” K. went on, “and we might as well say goodbye, and you go to your Jeremiah, who must have had this chill, it seems, ever since I chased him through the garden, and whom you’ve already left by himself too long in that case, and I to the empty school, or, seeing that there’s no place for me there without you, anywhere else where they’ll take me in. If I hesitate still in spite of this, it’s because I have still a little doubt about what you’ve told me, and with good reason. I have a different impression of Jeremiah. So long as he was in service he was always at your heels and I don’t believe that his position would have held him back permanently from making a serious attempt on you. But now that he considers that he’s absolved from service, it’s a different case. Forgive me if I have to explain myself in this way: Since you’re no longer his master’s fiancée, you’re by no means such a temptation for him as you used to be. You may be the friend of his childhood, but—I only got to know him really from a short talk tonight—in my opinion he doesn’t lay much weight on such sentimental considerations. I don’t know why he should seem a passionate person in your eyes. His mind seems to me on the contrary to be particularly cold. He received from Galater certain instructions relating to me, instructions probably not very much in my favour, he exerted himself to carry them out, with a certain passion for service, I’ll admit—it’s not so uncommon here—one of them was that he should wreck our relationship; probably he tried to do it by several means, one of them was to tempt you by his evil languishing glances, another—here the landlady supported him—was to invent fables about my unfaithfulness; his attempt succeeded, some memory or other of Klamm that clung to him may have helped, he has lost his position, it is true, but probably just at the moment when he no longer needed it, then he reaped the fruit of his labours and lifted you out through the school window, with that his task was finished, and his passion for service having left him now, he’ll feel bored, he would rather be in Arthur’s shoes, who isn’t really complaining up there at all, but earning praise and new commissions, but someone had to stay behind to follow the further developments of the affair. It’s rather a burdensome task to him to have to look after you. Of love for you he hasn’t a trace, he frankly admitted it to me; as one of Klamm’s sweethearts he of course respects you, and to insinuate himself into your bedroom and feel himself for once a little Klamm certainly gives him pleasure, but that is all, you yourself mean nothing to him now, his finding a place for you here is only a supplementary part of his main job; so as not to disquieten you he has remained here himself too, but only for the time being, as long as he doesn’t get further news from the Castle and his cooling feelings towards you aren’t quite cured.” “How you slander him!” said Frieda, striking her little fists together. “Slander?” said K., “no, I don’t wish to slander him. But I may quite well perhaps be doing him an injustice, that is certainly possible. What I’ve said about him doesn’t lie on the surface for anybody to see, and it may be looked at differently too. But slander? Slander could only have one object, to combat your love for him. If that were necessary and if slander were the most fitting means, I wouldn’t hesitate to slander him. Nobody could condemn me for it, his position puts him at such an advantage as compared with me that, thrown back solely on my own resources, I could even allow myself a little slander. It would be a comparatively innocent, but in the last resort a powerless, means of defence. So put down your fists.” And K. took Frieda’s hand in his; Frieda tried to draw it away, but smilingly and not with any great earnestness. “But I don’t need slander,” said K., “for you don’t love him, you only think you do, and you’ll be thankful to me for ridding you of your illusion. For think, if anybody wanted to take you away from me, without violence, but with the most careful calculation, he could only do it through the two assistants. In appearance good, childish, merry, irresponsible youths, fallen from the sky, from the Castle, a dash of childhood’s memories with them too; all that of course must have seemed very nice, especially when I was the antithesis of it all, and was always running after affairs moreover which were scarcely comprehensible, which were exasperating to you, and which threw me together with people whom you considered deserving of your hate—something of which you carried over to me too, in spite of all my innocence. The whole thing was simply a wicked but very clever exploitation of the failings in our relationship. Everybody’s relations have their blemishes, even ours, we came together from two very different worlds, and since we have known each other the life of each of us has had to be quite different, we still feel insecure, it’s all too new. I don’t speak of myself, I don’t matter so much, in reality I’ve been enriched from the very first moment that you looked on me, and to accustom oneself to one’s riches isn’t very difficult. But—not to speak of anything else—you were torn away from Klamm, I can’t calculate how much that must have meant, but a vague idea of it I’ve managed to arrive at gradually, you stumbled, you couldn’t find yourself, and even if I was always ready to help you, still I wasn’t always there, and when I was there you were held captive by your dreams or by something more palpable, the landlady, say—in short there were times when you turned away from me, longed, poor child, for vague inexpressible things, and at those periods any passable man had only to come within your range of vision and you lost yourself to him, succumbing to the illusion that mere fancies of the moment, ghosts, old memories, things of the past and things receding ever more into the past, life that once been lived—that all this was your actual present-day life. A mistake, Frieda, nothing more than the last and, properly regarded, contemptible difficulties attendant on our final reconciliation. Come to yourself, gather yourself together; even if you thought that the assistants were sent by Klamm—it’s quite untrue, they come from Galater—and even if they did manage by the help of this illusion to charm you so completely that even in their disreputable tricks and their lewdness you thought you found traces of Klamm, just as one fancies one catches a glimpse of some precious stone that one has lost in a dung-heap, while in reality one wouldn’t be able to find it even if it were there—all the same they’re only hobbledehoys like the servants in the stall, except that they’re not healthy like them, and a little fresh air makes them ill and compels them to take to their beds, which I must say that they know how to snuffle out with a servant’s true cunning.” Frieda had let her head fall on K.’s shoulder; their arms round each other, they walked silently up and down. “If we had only,” said Frieda after a while, slowly, quietly, almost serenely, as if she knew that only a quite short respite of peace on K.’s shoulder were reserved for her, and she wanted to enjoy it to the utmost, “If we had only gone away somewhere at once that night, we might be in peace now, always together, your hand always near enough for mine to grasp; oh how much I need your companionship, how lost I have felt without it ever since I’ve known you, to have your company, believe me, is the only dream that I’ve had, that and nothing else.”

> German: Da sah K., wie er ziellos umherblickte, weit in der Ferne an einer Wendung des Ganges Frieda; sie tat, als erkenne sie ihn nicht, blickte nur starr auf ihn, in der Hand trug sie eine Tasse mit leerem Geschirr. Er sagte dem Diener, der aber gar nicht auf ihn achtete - je mehr man zu dem Diener sprach, desto geistesabwesender schien er zu werden - er werde gleich zurückkommen, und lief zu Frieda. Bei ihr angekommen, faßte er sie bei den Schultern, so als ergreife er wieder von ihr Besitz, stellte einige belanglose Fragen und suchte dabei prüfend in ihren Augen. Aber ihre starre Haltung löste sich kaum, zerstreut versuchte sie einige Umstellungen des Geschirrs auf der Tasse und sagte: „Was willst du denn von mir? Geh doch zu den - nun du weißt ja, wie sie heißen, du kommst ja gerade von ihnen, ich kann es dir ansehen.“ K. lenkte schnell ab; die Aussprache sollte nicht so plötzlich kommen und bei dem Bösesten, bei dem für ihn Ungünstigsten anfangen. „Ich dachte, du wärest im Ausschank“, sagte er. Frieda sah ihn erstaunt an und fuhr ihm dann sanft mit der einen Hand, die sie frei hatte, über Stirn und Wange. Es war, als habe sie sein Aussehen vergessen und wollte es sich so wieder ins Bewußtsein zurückrufen, auch ihre Augen hatten den verschleierten Ausdruck des mühsam Sich-Erinnerns. „Ich bin für den Ausschank wieder aufgenommen“, sagte sie dann langsam, als sei es unwichtig, was sie sage, aber unter den Worten führe sie noch ein Gespräch mit K. und dies sei das wichtigere, - „diese Arbeit taugt nicht für mich, die kann auch eine jede andere besorgen; jede, die aufbetten und ein freundliches Gesicht machen kann und die Belästigung durch die Gäste nicht scheut, sondern sie sogar noch hervorruft, eine jede solche kann Stubenmädchen sein. Aber im Ausschank, da ist es etwas anderes. Ich bin auch gleich wieder für den Ausschank aufgenommen worden, trotzdem ich ihn damals nicht sehr ehrenvoll verlassen habe, freilich hatte ich jetzt Protektion. Aber der Wirt war glücklich, daß ich Protektion hatte und es ihm deshalb leicht möglich war, mich wieder aufzunehmen. Es war sogar so, daß man mich drängen mußte, den Posten anzunehmen; wenn du bedenkst, woran mich der Ausschank erinnert, wirst du es begreifen. Schließlich habe ich den Posten angenommen. Hier bin ich nur aushilfsweise. Pepi hat gebeten, ihr nicht die Schande zu tun, sofort den Ausschank verlassen zu müssen, wir haben ihr deshalb, weil sie doch fleißig gewesen ist und alles so besorgt hat, wie es nur ihre Fähigkeiten erlaubt haben, eine vierundzwanzigstündige Frist gegeben.“ „Das ist alles sehr gut eingerichtet,“ sagte K., „nur hast du einmal meinetwegen den Ausschank verlassen, und nun, da wir kurz vor der Hochzeit sind, kehrst du wieder in ihn zurück?“ „Es wird keine Hochzeit geben“, sagte Frieda. „Weil ich untreu war?“ fragte K. Frieda nickte. „Nun sieh, Frieda,“ sagte K., „über diese angebliche Untreue haben wir schon öfters gesprochen und immer hast du schließlich einsehen müssen, daß es ein ungerechter Verdacht war. Seitdem aber hat sich auf meiner Seite nichts geändert, alles ist so unschuldig geblieben, wie es war und wie es nicht anders werden kann. Also muß sich etwas auf deiner Seite geändert haben, durch fremde Einflüsterungen oder anderes. Unrecht tust du mir auf jeden Fall, denn sieh, wie verhält es sich mit diesen zwei Mädchen? Die eine, die dunkle - ich schäme mich fast, mich so im einzelnen verteidigen zu müssen, aber du forderst es heraus - die dunkle also ist mir wahrscheinlich nicht weniger peinlich als dir; wenn ich mich nur irgendwie von ihr fernhalten kann, tue ich es und sie erleichtert das ja auch, man kann nicht zurückhaltender sein, als sie es ist.“ „Ja“, rief Frieda aus, die Worte kamen ihr wie gegen ihren Willen hervor, K. war froh, sie so abgelenkt zu sehen; sie war anders, als sie sein wollte, „die magst du für zurückhaltend ansehen, die schamloseste von allen nennst du zurückhaltend und du meinst es, so unglaubwürdig es ist, ehrlich, du verstellst dich nicht, das weiß ich. Die Brückenhofwirtin sagt vor dir: leiden kann ich ihn nicht, aber verlassen kann ich ihn auch nicht, man kann doch auch beim Anblick eines kleinen Kindes, das noch nicht gut gehen kann und sich weit vorwagt, unmöglich sich beherrschen, man muß eingreifen.“ „Nimm diesmal ihre Lehre an,“ sagte K. lächelnd; „aber jenes Mädchen - ob es zurückhaltend oder schamlos ist, können wir beiseite lassen - ich will von ihr nichts wissen.“ „Aber warum nennst du sie zurückhaltend?“ fragte Frieda unnachgiebig. K. hielt diese Teilnahme für ein ihm günstiges Zeichen, „hast du es erprobt oder willst du andere dadurch herabsetzen?“ „Weder das eine noch das andere,“ sagte K., „ich nenne sie so aus Dankbarkeit, weil sie es mir leicht macht, sie zu übersehen, und weil ich, selbst wenn sie mich nur öfters ansprechen würde, es nicht über mich bringen könnte, wieder hinzugehen, was doch ein großer Verlust für mich wäre, denn ich muß hingehen, wegen unserer gemeinsamen Zukunft, wie du weißt. Und deshalb muß ich auch mit dem anderen Mädchen sprechen, das ich zwar wegen seiner Tüchtigkeit, Umsicht und Selbstlosigkeit schätze, von dem aber doch niemand behaupten kann, daß es verführerisch ist.“ „Die Knechte sind anderer Meinung“, sagte Frieda. „In dieser wie auch wohl in vieler anderen Hinsicht“, sagte K, „Aus den Gelüsten der Knechte willst du auf meine Untreue schließen?“ Frieda schwieg und duldete es, daß K. ihr die Tasse aus der Hand nahm, auf den Boden stellte, seinen Arm unter den ihren schob und im kleinen Raum langsam mit ihr hin und her zu gehen begann. „Du weißt nicht, was Treue ist,“ sagte sie, sich ein wenig wehrend gegen seine Nähe, „wie du dich auch zu den Mädchen verhalten magst, ist ja nicht das Wichtigste; daß du in diese Familie überhaupt gehst und zurückkommst, den Geruch ihrer Stube in den Kleidern, ist schon eine unerträgliche Schande für mich. Und du läufst aus der Schule fort, ohne etwas zu sagen. Und bleibst gar bei ihnen die halbe Nacht. Und läßt, wenn man nach dir fragt, dich von den Mädchen verleugnen, leidenschaftlich verleugnen, besonders von der unvergleichlich Zurückhaltenden. Schleichst dich auf einem geheimen Weg aus dem Haus, vielleicht gar um den Ruf der Mädchen zu schonen, den Ruf jener Mädchen! Nein, sprechen wir nicht mehr davon!“ „Von diesem nicht,“ sagte K., „aber von etwas anderem, Frieda. Von diesem ist ja auch nichts zu sagen. Warum ich hingehen muß, weißt du. Es wird mir nicht leicht, aber ich überwinde mich. Du solltest es mir nicht schwerer machen, als es ist. Heute dachte ich nur für einen Augenblick hinzugehen und nachzufragen, ob Barnabas, der eine wichtige Botschaft schon längst hätte bringen sollen, endlich gekommen ist. Er war nicht gekommen, aber er mußte, wie man mir versicherte und wie es auch glaubwürdig war, sehr bald kommen. Ihn mir in die Schule nachkommen lassen, wollte ich nicht, um dich durch seine Gegenwart nicht zu belästigen. Die Stunden vergingen und er kam leider nicht. Wohl aber kam ein anderer, der mir verhaßt ist. Von ihm mich ausspionieren zu lassen, hatte ich keine Lust und ging also durch den Nachbargarten, aber auch vor ihm verbergen wollte ich mich nicht, sondern ging dann auf der Straße frei auf ihn zu, mit einer sehr biegsamen Weidenrute, wie ich gestehe. Das ist alles, darüber ist also weiter nichts zu sagen; wohl aber über etwas anderes. Wie verhält es sich denn mit den Gehilfen, die zu erwähnen mir fast so widerlich ist wie dir die Erwähnung jener Familie? Vergleiche dein Verhältnis zu ihnen damit, wie ich mich zu der Familie verhalte. Ich verstehe deinen Widerwillen gegenüber der Familie und kann ihn teilen. Nur um der Sache willen gehe ich zu ihnen, fast scheint es mir manchmal, daß ich ihnen Unrecht tue, sie ausnütze. Du und die Gehilfen dagegen! Du hast gar nicht in Abrede gestellt, daß sie dich verfolgen, und hast eingestanden, daß es dich zu ihnen zieht. Ich war dir nicht böse deshalb, habe eingesehen, daß hier Kräfte im Spiel sind, denen du nicht gewachsen bist, war schon glücklich darüber, daß du dich wenigstens wehrst, habe geholfen, dich zu verteidigen, und nur weil ich ein paar Stunden darin nachgelassen habe, im Vertrauen auf deine Treue, allerdings auch in der Hoffnung, daß das Haus unweigerlich verschlossen ist, die Gehilfen endgültig in die Flucht geschlagen sind - ich unterschätzte sie noch immer, fürchte ich - nur weil ich ein paar Stunden darin nachgelassen habe und jener Jeremias, genau betrachtet, ein nicht sehr gesunder ältlicher Bursche, die Keckheit gehabt hat, ans Fenster zu treten, nur deshalb soll ich dich, Frieda, verlieren und als Begrüßung zu hören bekommen: „Es wird keine Hochzeit geben.“ Wäre ich es nicht eigentlich, der Vorwürfe machen dürfte, und ich mache sie nicht, mache sie noch immer nicht.“ Und wieder schien es K. gut, Frieda ein wenig abzulenken, und er bat sie, ihm etwas zum Essen zu bringen, weil er schon seit Mittag nichts gegessen habe. Frieda, offenbar auch durch die Bitte erleichtert, nickte und lief, etwas zu holen, nicht den Gang weiter, wo K. die Küche vermutete, sondern seitlich ein paar Stufen abwärts. Sie brachte bald einen Teller mit Aufschnitt und eine Flasche Wein, aber es waren wohl nur schon die Reste einer Mahlzeit, flüchtig waren die einzelnen Stücke neu ausgebreitet, um es unkenntlich zu machen, sogar Wurstschalen waren dort vergessen und die Flasche war zu drei Vierteln geleert. Doch sagte K. nichts darüber und machte sich mit gutem Appetit ans Essen. „Du warst in der Küche?“ fragte er. „Nein, in meinem Zimmer,“ sagte sie, „ich habe hier unten ein Zimmer.“ „Hättest du mich doch mitgenommen,“ sagte K., „ich werde hinuntergehen, um mich zum Essen ein wenig zu setzen.“ „Ich werde dir einen Sessel bringen“, sagte Frieda und war schon auf dem Weg. „Danke,“ sagte K. und hielt sie zurück, „ich werde weder hinuntergehen, noch brauche ich mehr einen Sessel.“ Frieda ertrug trotzig seinen Griff, hatte den Kopf geneigt und biß die Lippen. „Nun ja, er ist unten,“ sagte sie, „hast du es anders erwartet? Er liegt in meinem Bett, er hat sich draußen verkühlt, er fröstelt, er hat kaum gegessen. Im Grunde ist alles deine Schuld, hättest du die Gehilfen nicht verjagt und wärst jenen Leuten nicht nachgelaufen, wir könnten jetzt friedlich in der Schule sitzen. Nur du hast unser Glück zerstört. Glaubst du, daß Jeremias, solange er im Dienst war, es gewagt hätte, mich zu entführen? Dann verkennst du die hiesige Ordnung ganz und gar. Er wollte zu mir, er hat sich gequält, er hat auf mich gelauert, das war aber nur ein Spiel, so wie ein hungriger Hund spielt und es doch nicht wagt, auf den Tisch zu springen. Und ebenso ich. Es zog mich zu ihm, er ist mein Spielkamerad aus der Kinderzeit - wir spielten miteinander auf dem Abhang des Schloßberges, schöne Zeiten, du hast mich niemals nach meiner Vergangenheit gefragt. - Doch das alles war nicht entscheidend, solange Jeremias durch den Dienst gehalten war, denn ich kannte ja meine Pflicht als deine zukünftige Frau. Dann aber vertriebst du die Gehilfen und rühmst dich noch dessen, als hättest du damit etwas für mich getan, nun in einem gewissen Sinne ist es wahr. Bei Artur gelang deine Absicht, allerdings nur vorläufig, er ist zart, er hat nicht die keine Schwierigkeit fürchtende Leidenschaft des Jeremias, auch hast du ihn ja durch den Faustschlag in der Nacht - jener Schlag war auch gegen unser Glück geführt - nahezu zerstört, er flüchtete ins Schloß, um zu klagen, und wenn er auch bald wiederkommen wird, immerhin ist er jetzt fort. Jeremias aber blieb. Im Dienst fürchtet er ein Augenzucken des Herrn, außerhalb des Dienstes aber fürchtet er nichts. Er kam und nahm mich; von dir verlassen, von ihm, dem alten Freund beherrscht, konnte ich mich nicht halten. Ich habe das Schultor nicht aufgesperrt. Er zerschlug das Fenster und zog mich hinaus. Wir flogen hierher, der Wirt achtet ihn, auch kann den Gästen nichts willkommener sein, als einen solchen Zimmerkellner zu haben, so wurden wir aufgenommen, er wohnt nicht bei mir, sondern wir haben ein gemeinsames Zimmer.“ „Trotz allem“, sagte K., „bedaure ich es nicht, die Gehilfen aus dem Dienst getrieben zu haben. War das Verhältnis so, wie du es beschreibst, deine Treue also nur durch die dienstliche Gebundenheit der Gehilfen bedingt, dann war es gut, daß alles ein Ende nahm. Das Glück der Ehe inmitten der zwei Raubtiere, die sich nur unter der Knute duckten, wäre nicht sehr groß gewesen. Dann bin ich auch jener Familie dankbar, welche unabsichtlich ihr Teil beigetragen hat, um uns zu trennen.“ Sie schwiegen und gingen wieder nebeneinander auf und ab, ohne daß zu unterscheiden gewesen wäre, wer jetzt damit begonnen hätte. Frieda, nahe an K., schien ärgerlich, daß er sie nicht wieder unter den Arm nahm. „Und so wäre alles in Ordnung,“ fuhr K. fort, „und wir könnten Abschied nehmen, du zu deinem Herrn Jeremias gehen, der wahrscheinlich noch vom Schulgarten her verkühlt ist und den du mit Rücksicht darauf schon viel zu lange allein gelassen hast, und ich alleine in die Schule oder, da ich ja ohne dich dort nichts zu tun habe, sonst irgendwohin, wo man mich aufnimmt. Wenn ich nun trotzdem zögere, so deshalb, weil ich aus gutem Grunde noch immer ein wenig daran zweifle, was du mir erzählt hast. Ich habe von Jeremias den gegenteiligen Eindruck. Solange er im Dienst war, ist er hinter dir her gewesen und ich glaube nicht, daß der Dienst ihn auf die Dauer zurückgehalten hätte, dich einmal ernstlich zu überfallen. Jetzt aber, seitdem er den Dienst für aufgehoben ansieht, ist es anders. Verzeih, wenn ich es mir auf folgende Weise erkläre: Seitdem du nicht mehr die Braut seines Herrn bist, bist du keine solche Verlockung mehr für ihn wie früher. Du magst seine Freundin aus der Kinderzeit sein, doch legt er - ich kenne ihn eigentlich nur aus einem kurzen Gespräch heute nacht - solchen Gefühlsdingen meiner Meinung nach nicht viel Wert bei. Ich weiß nicht, warum er dir als ein leidenschaftlicher Charakter erscheint. Seine Denkweise scheint mir eher besonders kühl. Er hat in bezug auf mich irgendeinen, mir vielleicht nicht sehr günstigen Auftrag von Galater bekommen, diesen auszuführen strengt er sich an, mit einer gewissen Dienstleidenschaft, wie ich zugeben will - sie ist hier nicht allzu selten -, dazu gehört, daß er unser Verhältnis zerstört; er hat es vielleicht auf verschiedene Weise versucht, eine davon war die, daß er dich durch sein lüsternes Schmachten zu verlocken suchte, eine andere, hier hat ihn die Wirtin unterstützt, daß er von meiner Untreue fabelte, sein Anschlag ist ihm gelungen, irgendeine Erinnerung an Klamm, die ihn umgibt, mag mitgeholfen haben, den Posten hat er zwar verloren, aber vielleicht gerade in dem Augenblick, in dem er ihn nicht mehr benötigte, jetzt erntet er die Früchte seiner Arbeit und zieht dich aus dem Schulfenster, damit ist aber seine Arbeit beendet, und von der Dienstleidenschaft verlassen, wird er müde, er wäre lieber an Stelle Arturs, der gar nicht klagt, sondern sich Lob und neue Aufträge holt, aber es muß doch auch jemand zurückbleiben, der die weitere Entwicklung der Dinge verfolgt. Eine etwas lästige Pflicht ist es ihm, dich zu versorgen. Von Liebe zu dir ist keine Spur, er hat es mir offen gestanden, als Geliebte Klamms bist du ihm natürlich respektabel, und in deinem Zimmer sich einzunisten und sich einmal als ein kleiner Klamm zu fühlen, tut ihm gewiß sehr wohl, das aber ist alles, du selbst bedeutest ihm jetzt nichts, nur ein Nachtrag zu seiner Hauptaufgabe ist es ihm, daß er dich hier untergebracht hat; um dich nicht zu beunruhigen, ist er auch selbst geblieben, aber nur vorläufig, solange er nicht neue Nachrichten vom Schloß bekommt und seine Verkühlung von dir nicht auskuriert ist.“ „Wie du ihn verleumdest!“ sagte Frieda und schlug ihre kleinen Fäuste aneinander. „Verleumden?“ sagte K., „nein, ich will ihn nicht verleumden. Wohl aber tue ich ihm vielleicht unrecht, das ist freilich möglich. Ganz offen an der Oberfläche liegt es ja nicht, was ich über ihn gesagt habe, es läßt sich auch anders deuten. Aber verleumden? Verleumden könnte doch nur den Zweck haben, damit gegen deine Liebe zu ihm anzukämpfen. Wäre es nötig und wäre Verleumdung ein geeignetes Mittel, ich würde nicht zögern, ihn zu verleumden. Niemand könnte mich deshalb verurteilen, er ist durch seine Auftraggeber in solchem Vorteil mir gegenüber, daß ich, ganz allein auf mich angewiesen, auch ein wenig verleumden dürfte. Es wäre ein verhältnismäßig unschuldiges und letzten Endes ja auch ohnmächtiges Verteidigungsmittel. Laß also die Fäuste ruhen.“ Und K. nahm Friedas Hand in die seine; Frieda wollte sie ihm entziehen, aber lächelnd und nicht mit großer Kraftanstrengung. „Aber ich muß nicht verleumden,“ sagte K., „denn du liebst ihn ja nicht, glaubst es nur und wirst mir dankbar sein, wenn ich dich von der Täuschung befreie. Sieh, wenn jemand dich von mir fortbringen wollte, ohne Gewalt, aber mit möglichst sorgfältiger Berechnung, dann müßte er es durch die beiden Gehilfen tun. Scheinbar gute, kindliche, lustige, verantwortungslose, von hoch her, vom Schloß hergeblasene Jungen, ein wenig Kindheitserinnerungen auch dabei, das ist doch schon alles sehr liebenswert, besonders wenn ich etwa das Gegenteil von alledem bin, dafür immerfort hinter Geschäften herlaufe, die dir nicht ganz verständlich, die dir ärgerlich sind, die mich mit Leuten zusammenbringen, die dir hassenswert sind und etwas davon bei aller meiner Unschuld auch auf mich übertragen. Das Ganze ist nur eine bösartige, allerdings sehr kluge Ausnutzung der Mängel unseres Verhältnisses. Jedes Verhältnis hat seine Mängel, gar unseres, wir kamen ja jeder aus einer ganz anderen Welt zusammen, und seitdem wir einander kennen, nahm das Leben eines jeden von uns einen ganz neuen Weg, wir fühlen uns noch unsicher, es ist doch allzu neu. Ich rede nicht von mir, das ist nicht so wichtig, ich bin ja im Grunde immerfort beschenkt worden, seitdem du deine Augen zum erstenmal mir zuwandtest und an das Beschenktwerden sich gewöhnen ist nicht sehr schwer. Du aber, von allem anderen abgesehen, wurdest von Klamm losgerissen, ich kann nicht ermessen, was das bedeutet, aber eine Ahnung dessen habe ich doch allmählich schon bekommen, man taumelt, man kann sich nicht zurechtfinden, und wenn ich auch bereit war, dich immer aufzunehmen, so war ich doch nicht immer zugegen, und wenn ich zugegen war, hielten dich manchmal deine Träumereien fest oder noch Lebendigeres wie etwa die Wirtin - kurz es gab Zeiten, wo du von mir wegsahst, dich irgendwo ins Halb-Unbestimmte sehntest, armes Kind, und es mußten nur in solchen Zwischenzeiten in der Richtung deines Blicks passende Leute aufgestellt werden und du warst an sie verloren, erlagst der Täuschung, daß das, was nur Augenblicke waren, Gespenster, alte Erinnerungen, im Grunde vergangenes und immer mehr vergehendes einstmaliges Leben, daß dieses noch dein wirkliches jetziges Leben sei. Ein Irrtum, Frieda, nichts als die letzte, richtig angesehen verächtliche Schwierigkeit unserer endlichen Vereinigung. Komme zu dir, fasse dich; wenn du auch dachtest, daß die Gehilfen von Klamm geschickt sind - es ist gar nicht wahr, sie kommen von Galater - und wenn sie dich auch mit Hilfe dieser Täuschung so bezaubern konnten, daß du selbst in ihrem Schmutz und ihrer Unzucht Spuren von Klamm zu finden meintest, so wie jemand in einem Misthaufen einen einst verlorenen Edelstein zu sehen glaubt, während er ihn in Wirklichkeit dort gar nicht finden könnte, selbst wenn er dort wirklich wäre - so sind es doch nur Burschen von der Art der Knechte im Stall, nur daß sie nicht ihre Gesundheit haben, ein wenig frische Luft sie krank macht und aufs Bett wirft, das sie sich allerdings mit knechtischer Pfiffigkeit auszusuchen verstehen.“ Frieda hatte ihren Kopf an K.s Schulter gelehnt, die Arme umeinander geschlungen gingen sie schweigend auf und ab. „Wären wir doch,“ sagte dann Frieda langsam, ruhig, fast behaglich, so als wisse sie, daß ihr nur eine ganz kleine Frist der Ruhe an K.s Schulter gewährt sei, diese aber wolle sie bis zum Letzten genießen, „wären wir doch gleich noch in jener Nacht ausgewandert, wir könnten irgendwo in Sicherheit sein, immer beisammen, deine Hand immer nahe genug, sie zu fassen; wie brauche ich deine Nähe, wie bin ich, seitdem ich dich kenne, ohne deine Nähe verlassen, deine Nähe ist, glaube mir, der einzige Traum, den ich träume, keinen andern.“

[¶1] Then someone called from the side passage, it was Jeremiah, he was standing there on the lowest step, he was in his shirt, but had thrown a wrap of Frieda’s round him. As he stood there, his hair rumpled, his thin beard lank as if dripping with wet, his eyes painfully beseeching and wide with reproach, his sallow cheeks flushed, but yet flaccid, his naked legs trembling so violently with cold that the long fringes of the wrap quivered as well, he was like a patient who had escaped from hospital, and whose appearance could only suggest one thought, that of getting him back in bed again. This in fact was the effect that he had on Frieda, she disengaged herself from K., and was down beside Jeremiah in a second. Her nearness, the solicitude with which she drew the wrap closer round him, the haste with which she tried to force him back into the room, seemed to give him new strength, it was as if he only recognised K. now. “Ah, the Land Surveyor!” he said, stroking Frieda’s cheek to propitiate her, for she did not want to let him talk any further, “forgive the interruption. But I’m not at all well, that must be my excuse. I think I’m feverish, I must drink some tea and get a sweat. Those damned railings in the school garden, they’ll give me something to think about yet, and then, already chilled to the bone, I had to run about all night afterwards. One sacrifices one’s health for things not really worth it, without noticing it at the time. But you, Land Surveyor, mustn’t let yourself be disturbed by me, come into the room here with us, pay me a sick visit, and at the same time tell Frieda whatever you have still to say to her. When two who are accustomed to one another say goodbye, naturally they have a great deal to say to each other at the last minute which a third party, even if he’s lying in bed waiting for his tea to come, can’t possibly understand. But do come in, I’ll be perfectly quiet.” “That’s enough, enough!” said Frieda pulling at his arm. “He’s feverish and doesn’t know what he’s saying. But you, K., don’t you come in here, I beg you not to. It’s my room and Jeremiah’s, or rather it’s my room and mine alone, I forbid you to come in with us. You always persecute me, oh K., why do you always persecute me? Never, never will I go back to you, I shudder when I think of the very possibility. Go back to your girls; they sit beside you before the fire in nothing but their shifts, I’ve been told, and when anybody comes to fetch you they spit at him. You must feel at home there, since the place attracts you so much. I’ve always tried to keep you from going there, with little success, but all the same I’ve tried; all that’s past now, you are free. You’ve a lovely life in front of you; for the one you’ll perhaps have to squabble a little with the servants, but as for the other, there’s nobody in heaven or earth that will grudge you her. The union is blessed beforehand. Don’t deny it, I know you can disprove anything, but in the end nothing is disproved. Only think, Jeremiah, he has disproved everything!” They nodded with a smile of mutual understanding. “But,” Frieda went on, “even if everything were disproved, what would be gained by that, what would it matter to me? What happens in that house is purely their business and his business, not mine. Mine is to nurse you till you’re well again, as you were at one time, before K. tormented you for my sake.” “So you’re not coming in after all, Land Surveyor?” asked Jeremiah, but was now definitely dragged away by Frieda, who did not even turn to look at K. again. There was a little door down there, still lower than the doors in the passage—not Jeremiah only, even Frieda had to stoop on entering—within it seemed to be bright and warm, a few whispers were audible, probably loving cajolements to get Jeremiah to bed, then the door was closed.

> German: Da rief es im Seitengang, es war Jeremias, er stand dort auf der untersten Stufe, er war nur im Hemd, hatte aber ein Umhängetuch Friedas um sich geschlagen. Wie er dort stand, das Haar zerrauft, den dünnen Bart wie verregnet, die Augen mühsam bittend und vorwurfsvoll aufgerissen, die dunklen Wangen gerötet, aber wie aus allzu lockerem Fleisch bestehend, die nackten Beine zitternd vor Kälte, so daß die langen Fransen des Tuches mitzitterten, war er wie ein aus dem Spital entflohener Kranker, demgegenüber man an nichts anderes denken durfte, als ihn wieder ins Bett zurückzubringen. So faßt es auch Frieda auf, entzog sich K. und war gleich unten bei ihm. Ihre Nähe, die sorgsame Art, mit der sie das Tuch fester um ihn zog, die Eile, mit der sie ihn gleich zurück ins Zimmer drängen wollte, schien ihn schon ein wenig kräftiger zu machen, es war, als erkenne er K. erst jetzt. „Ah, der Herr Landvermesser,“ sagte er, Frieda, die keine Unterhaltung mehr zulassen wollte, zur Begütigung die Wange streichelnd, „verzeihen Sie die Störung. Mir ist aber gar nicht wohl, das entschuldigt doch. Ich glaube, ich fiebere, ich muß einen Tee haben und schwitzen. Das verdammte Gitter im Schulgarten, daran werde ich wohl noch zu denken haben, und jetzt, schon verkühlt, bin ich noch in der Nacht herumgelaufen. Man opfert, ohne es gleich zu merken, seine Gesundheit für Dinge, die es wahrhaftig nicht wert sind. Sie aber, Herr Landvermesser, müssen sich durch mich nicht stören lassen, kommen Sie zu uns ins Zimmer herein, machen Sie einen Krankenbesuch und sagen Sie dabei Frieda, was noch zu sagen ist. Wenn zwei, die aneinander gewöhnt sind, auseinandergehen, haben sie natürlich einander in den letzten Augenblicken so viel zu sagen, daß das ein Dritter, gar wenn er im Bett liegt und auf den versprochenen Tee wartet, unmöglich begreifen kann. Aber kommen Sie nur herein, ich werde ganz still sein.“ „Genug, genug“, sagte Frieda und zerrte an seinem Arm. „Er fiebert und weiß nicht, was er spricht. Du aber, K., geh nicht mit, ich bitte dich. Es ist mein und Jeremias’ Zimmer oder vielmehr nur mein Zimmer, ich verbiete dir mit hineinzugehen. Du verfolgst mich, ach K., warum verfolgst du mich. Niemals, niemals werde ich zu dir zurückkommen, ich schaudere, wenn ich an eine solche Möglichkeit denke. Geh doch zu deinen Mädchen; im bloßen Hemd sitzen sie auf der Ofenbank zu deinen Seiten, wie man mir erzählt hat, und wenn jemand kommt dich abzuholen, fauchen sie ihn an. Wohl bist du dort zu Hause, wenn es dich gar so sehr hinzieht. Ich habe dich immer von dort abgehalten, mit wenig Erfolg, aber immerhin abgehalten, das ist vorüber, du bist frei. Ein schönes Leben steht dir bevor, wegen der einen wirst du vielleicht mit den Knechten ein wenig kämpfen müssen, aber was die zweite betrifft, gibt es niemanden im Himmel und auf Erden, der sie dir mißgönnt. Der Bund ist von vornherein gesegnet. Sag nichts dagegen, gewiß, du kannst alles widerlegen, aber zum Schluß ist gar nichts widerlegt. Denk nur, Jeremias, er hat alles widerlegt!“ Sie verständigten sich durch Kopfnicken und Lächeln. „Aber,“ fuhr Frieda fort, „angenommen, er hätte alles widerlegt, was wäre damit erreicht, was kümmert es mich? Wie es dort bei jenen zugehen mag, ist völlig ihre und seine Sache, meine nicht. Meine ist es, dich zu pflegen, so lange, bis du wieder gesund wirst, wie du einstmals warst, ehe dich K. meinetwegen quälte.“ „Sie kommen also wirklich nicht mit, Herr Landvermesser?“ fragte Jeremias, wurde nun aber von Frieda, die sich gar nicht mehr nach K. umdrehte, endgültig fortgezogen. Man sah unten eine kleine Tür, noch niedriger als die Türen hier im Gange, nicht nur Jeremias, auch Frieda mußte sich beim Hineingehen bücken, innen schien es hell und warm zu sein, man hörte noch ein wenig Flüstern, wahrscheinlich liebreiches Überreden, um Jeremias ins Bett zu bringen, dann wurde die Tür geschlossen.